AND

A book of days 

and a verse made of nocturnal syllables

The sweet fragance of flowers at night

and the tiny, even sweeter trace of a recalled moment

The taste of salt from yesterday's twilight

and the kamikaze dive of seagulls

The somberness of some thoughts

and the tides that wash them down

The newly-found harmonies

and the screaming dissonances

A shiny shell found in the sands

and the echo of a silvery voice

The stony vessel that takes me into the night

and its austral, unbelievable moon.

Sándalo Naranja

NÓS, ELES, OS OUTROS

Aprendemos o silêncio como quem bebe um copo de água sem ter sede.

AMAN

A CASA DO RIO

Primeiro foi o mar. Depois veio o rio.
Devia ser meia-noite.
Toda a cidade dormia, enrolados os corpos ao sono, a caminho do sonho.
A mulher percorreu toda a estrada que parecia nunca mais acabar.
Enfim, o rio. Ali estava ele sossegado, correndo devagar, quase despercebido. Uns lábios pronunciando uma melodia repetida e meiga . E as suas árvores antigas debruçadas na água.
E os candeeiros alaranjados, tristes e solitários, iluminando a ponte.

 

E os bancos de pedra vazios e, lá longe, muito longe mesmo,  as estrelas intensas e magnéticas.
Chegou. Parou o carro e esperou. Desde que nascem todas as mulheres aprendem a saber esperar e não desesperar. Para quê? Não vale de nada. Uma pura perda de tempo e um gastar de energia desnecessário. Há tanto para fazer, para pensar, para escrever, para ver, para sentir, para descobrir, para.....
Número vinte.
Quando se chega a algum lugar, durante a noite, todas as portas representam  uma possibilidade de reencontrar guarida, o calor, a paz, as palavras doces, o chá acabado de fazer, bem quente, a música repleta de palavras mágicas, a cama feita de fresco com lençóis brancos de linho. Por fim, o silêncio.
Todas as casas que se abrem e te recebem com uns braços onde poderias ficar a dormir até ser de manhã.
Aí, chegou aquela mulher numa qualquer noite do mundo.
Aí chegou e aí ficou.
Cassandra.
                                                                                                                                                             AMAN

BLISS

I make a hollow space between my arms and my body... Like this, you see? Then you step into my dream, and the space is just perfect for you. Like a glove. So there you stay the whole night,  barely moving at all. You feel whole, safe, soft. You do not tell me but I can feel your quiet joy under my arms. 

I wake up and I am not surprised to see you are still there. Back to sleep, I start to dream again, and when I wake up in the morning we were exactly in the same position, both of us wearing the same satisfied smile.

Sándalo Naranja

SMILES

So you say your smile 
doesn't come out so often,
well, maybe not...

So I say that a music 
beats in my blood,
when you smile

(beautiful blacksmith,
shaping my soul to your will
with your every move)

Sándalo Naranja

ECHOES FROM AFAR

Yesterday an image came to my mind. I pictured you as an echo chamber.

And your silence acquired a different nature, a new density. I suddenly thought you were not really silencing me. You were just resonating, echoing my own words, sending them back to me, like a boomerang. My own words, wrapped occasionally with a polite half smile, shyly drawn on your lips.

Getting in touch with you is so hard these days. One does not dialogue with echo spots, in fact. One screams at them, or gets infatuated by their dramatic effect, but the echo spot never contributes anything for the conversation. They never tire from echoing the words of the walkers passing by. People shouting at them, eventually do tire, and keep walking.

Echo chambers are empty, a vacuum often carved by nature itself. They are hollow and their walls are curved. Smaller ressonance chambers, like the fibonaccian nautilus were created slowly by nature, then wisely transmitted for thousands of generations, through genetics. They carry the sound of the ocean and the mermaid's songs, but otherwise their nacreous walls are empty.

I remember a time when you were not hollow. Not at all! I marvelled each minute at your thoughts and other beautiful contents of your spirit. Your eyes told me often how full of life and will your spirit was.

It came to me yesterday that, sadly,  you emptied yourself of your most precious and unique treasures: thoughts, feelings, dreams. Even memories, perhaps. By pretending they are not yours, you became the most polished and beautiful ressonance chamber.

We all change overtime. Your human side was a luminous experience I will never forget. You are absolutely irreplaceable.

This is why I knew from the early days I would be missing you dearly, and possibly forever. Unless a new miracle follows, and the echo becomes a dialogue again. 

How wonderful that would be! 

You see? Having desires and dreams is a most beautiful thing, even when they are never realized. Just trying is worthwhile, and a sure sign of humanity. We are the dreaming species.

Sándalo Naranja

EVERYTHING IS SO PERFECT

everything is perfect,

oh-so-perfect:

my unwritten verses
your silence
my dreams

your unspoken words of love

everything as perfect
as the sea line on my window

or the sunlight on your eyes
perfect as your fingers' e-motions, 

your smile (yes, so perfect)

perfect chances and delays
perfect encounters and memories
perfect thrill

blush, perfect sunset on your face, 

perfect movement as you walk
perfect charm that mesmerizes

my surrender, perfect dance

my drinking your minutest gleam

oh perfect stirring of my soul

perfect eternity that fits
in that famous second of laughter

such a perfect coincidence

unlikely crisscrossing of paths
perfect shiny miracle
poetry of your eyes

just can't believe how 

so much perfection could bring 

such a deadly hollow winter

nested on its perfect hands

like an hideous fate or rather

a liar, fucking bastard destiny

Sándalo Naranja

PERFEIÇÃO

A perfeição não existe. É uma ilusão pensar que sim. Uma ilusão do coração.
Se dizem que somos anjos caídos do paraíso, toda ela se desfez durante a queda.
No preciso momento da nossa chegada, mal pousamos os nossos pés nesta terra, todo o corpo percebeu a força da vida nova e a possibilidade de construir um destino pela luta das mãos, rasgando véus, subindo montanhas, atravessando noites eternas sem sono, habitando dias vazios de gente, percorrendo caminhos sem mapa, numa viagem nossa à qual sabemos pertencer e da qual tantas vezes duvidamos, sim, dúvidas, incertezas, sempre, sempre. E outro dia vem e recuperamos a fé. Já não vamos sós. Nunca fomos. Acreditas?Sim, acredita. Nunca.

Somos homens e mulheres e andamos aos tombos nos dias. Caímos, levantamo-nos, amamos, choramos, sorrimos, vamos e voltamos. Assim, ir e vir, um baloiço, uma água corrente, um trapézio. Quando o sol nos bate nos olhos, ao final da tarde,ao fundo aquele céu infinito e largo, todas as memórias voltam e, à nossa frente, como se de um filme se tratasse, vão-se sucedendo, lentamente as construções  passadas da realidade que o tempo refez. Agora são histórias reconstruída interiormente, dobadas a fio de oiro, a tua riqueza.
Tu tens a tua, eu a minha, ele a dele, eles, elas, todos.
Seria uma chatice não ter histórias para contar, uma valente chatice, reconheço!
Como uma estátua muito bela de mármore, muito bela, formas equilibradas que te agarram o olhar e não te deixam ir. Bela mas não se pode mexer, não fala, não sente, não vê. Pobre beleza!
Porque é na certeza  da imperfeição que reside toda a possibilidade de criação.
                                      AMAN

THE SPIRAL LOVE

Yes, loved she was, and quite so; subsequently, all the nearest planets altered their rotational axis and their orbital paths. They had to. The tides also answered to that love with typical tidal, femenine confusion. Some birds' migration patterns changed as well. Butterflies. Absurd climate shifts. Raining toads. You name it.

But this is just normal. 

As soon as he felt the sparkle that ignited it all, that massive, vertical NOW like a ball of blue fire, his life filled up with symbols. Suddenly, he started needing things: like knowing the exact boundary, the sandy line where the earth ends and the ocean starts. Which is something he never had thought before. Also the need to absorb all the azur marine.

He also needed belonging to a place, and that place was ready for him, and the seagulls' heads all pointed in the same direction, the pier, the ship. After owning a ship, acquiring navigation know-how became an all-important matter; the magnets turned red like carnations, the compass went crazy at times, the undercurrents were hard to predict. But he had his senses and his spirits. And a handful of songs he knew by heart. And even a garden, for the quietest moments. All previous thoughts turned into feeling.

All things considered, it was a bewildering spring. Many songs spoke directly to their ears, inhabiting their days and nights. Words travelled at cosmical speed, forming streams, meticulously carving the souls into new shapes, new forms of perceiving everything.

At some point, she did not feel like steel anymore, and noticed some movement, like a click, in her insides. Something warm and distinctively human, something that she felt was hers, as she recognized pieces of her own fragmented memories. A touch. It was his hand, trying to reach her. Their world was filled with concidences that made them smile and joke. In their dreams, they met with lips and hands. They painted worlds from afar, drew brief sketches of their normalities. Disembodied and a bit lost in their own distances, they opened wide windows over the roofs, found a stream of affection and emotion in each other's words, flew to imaginary, shared spots crying to be inhabited.

And perhaps their souls were pulling sideways, in opposing directions, and perhaps that precisely may have fashioned their peculiar, seemingly eternal alliance. She shone her light on his present, like a winter moon, muted, veiled, a star of unseen beauty, casting her comforting shadow on him. He turned that serene, pale light into a red-hot glow that burns like fever and obsessions do.

Her gentle, elegant thrust, always catching him off-balance, wetting his paper flowers, undressing him of his poor words, the irrelevant, the unessential. He is becoming a wave now, up and down, cruising the ether, gaining its full amplitude. A wave that reverberates with turmoil in his spiral love, in his endless desire... Sometimes, he fears the void that feels in his heart like a splintered bundle of mirrors.

But there is also a Present, a perfect zenit without shadows, gorgeous and deep like her eyes, shining with a brand-new insight. For him, that NOW is the frontier between land and water, where all the blues reunite in a radiant embrace, if only to dissolve again and again, battered by the waves.

Sándalo Naranja

MILAGRE

Acordei com o corpo cheio de areia. No primeiro instante não compreendi.
Também não te perguntei, pois dormias profundamente a meu lado e não se pode acordar alguém que habita o interior do sono.
Os lençóis eram brancos e azuis.
Apertei as mãos e senti que estavam líquidas.
De repente, imaginei. Podia ser um sonho, um pensamento brilhante e  fugaz daqueles que vêm num sopro, uma memória inventada, ou não, tudo depende do rumo desejado para esta melodia.
Sim, porque as palavras têm música dentro, notas, notas e mais notas, organizadas, sublimes, doridas, fantásticas, intensas, ansiosas, terríveis, inevitáveis, desejadas, cruéis, e esperam impacientemente que as oiças e as deixes tocarem-te no mais fundo da tua alma, aí onde tu és tu verdadeiramente sem mais nada que não seja a tua identidade misteriosa. Conhecem-te os pássaros da manhã, em bandos loucos no céu ainda recém-nascido, quase cardumes ao contrário (algum dia tinha de acontecer, o mundo ao contrário, já sabes, não é? tantas são as vezes que o desejamos!), as estradas,longas e agitadas, depois calmas e escuras, as mulheres de corpos cansados pelo peso das panelas gigantes, as que varrem repetidamente, dia após dia, o pó dos outros, o homem da portagem, as crianças dos teus dias, as da rua, as da infância, quando tu também eras assim.
Sim, a memória traz-te constantemente esse fluxo de imagens, de gestos, de sorrisos, de passos desalinhados, de olhares parados, fixos na janela ( o jogo de futebol é mais interessante que a voz da professora, repetindo, dia após dia as mesmas frases!quando cresces essas palavras renascem e aí percebes que afinal estavas atento às duas coisas: jogo e palavras, ambas marcantes para a tua vida).
A semana chega ao fim e o corpo exausto recusa-se a ceder ao cansaço.
Mas, ao mesmo tempo, é bom saborear,a mistura complexa do cheiro das rosas, com o cheiro do sol, o cheiro do canto dos pássaros,a languidez doce dos sentidos, derretendo aos poucos, enquanto desço a rampa até à saída do edifício.Misturar tudo e deixar-te ir.
Tu já terás chegado. As viagens de comboio são sempre um recomeço.
Regressarás?
Disseste que sim. Acredito. Mas preciso de ver, tocar, cheirar, sentir.Ser como Tomé. Aí saberei que estás de volta e és tu, outra vez e sempre, ali, diante de mim com uma beleza estonteante: a tua. O rosto apoiado na tua mão, onde caberia o meu coração todinho, sem tirar nem pôr.
Tens noção de que és um homem muito bonito?
(Não sei se isto se diz, assim, frente a frente, mas olha, já disse e está dito. As mulheres,não sei se são assim, mas eu sou.)

AMAN

EVERY HOUR

Visiting my dear ocean. Early fog, everything hidden by the mist, but your blue.

By your stairs, I stop to offer you a sunbeam, something to help you enduring this rainy day. 

Just giving you back some of the light I steal from you every minute, every hour. 

Sándalo Naranja

WE SHOULD BE GOING NOW

Desde este navío de piedra inerte

varado en el centro de su empeño,

libero las amarras de mi ensueño

de algas ya olvidadas por la muerte.

En su proa tan vencida se divierte

una luz azul zigzagueada,
sempiterna cautiva en su mirada!

Balsa amiga, istmo de sal y piedra
que bien cumplió su singladura!
Reposa ahora el perfil de tu figura
bajel herido que el desdén arredra

                            Sándalo Naranja

CYRANO'S STYLE SHIFT

I fear I may have crunched you under my million of wordy things. Just imagine! Such a beautiful gal as you are, almost dying under the weight of so many silly, unnecessary, redundant, epithetical adjectives, empty and utterly sad metaphors, adverbs meticulously and absurdly adding nothing to the action...

I repent, and so announce I will use from now on a much  more  sparse   style    of      writing       that reduces     density       and   captures       the        essential       stop         boring            you              reach               heart               minimal                  words                       kiss                         embrace                          love             

                  always

EM BUSCA DO BARCO PERDIDO

Encontros ao sábado, à tarde têm disto: surpresas, duplos sentidos, coisas que não percebemos mesmo nada, pois a cabeça anda cheia de palavras, palavras e mais palavras. Só temos tempo para sentir a brisa do mar, como uma mão levezinha, quase uma asa branca,tocando os olhos, os lábios, levantando os cabelos, sem tino. Quem disse que o vento é um menino bem comportado?
Ninguém o disse e eu, na verdade, nunca o pensei.
E há um barco, ali, parado, quase uma miragem, pois se assim não fosse como me passaria despercebido?

Nem todos atravessamos os mesmos desertos, nem todos chegamos aos mesmos oásis, nem todos. A verdade é que todos caminhamos. E é bom (falemos de tesouros, então) encontrar outros viajantes que, de repente, te estendem a mão e sabes  afinal que  não vais só. E há palavras, há gestos, há imagens, há sinais, enfim mil histórias para contar, para trocar umas pelas outras, como contas transparentes de um colar com mil anos. Dás e recebes, assim como as crianças no jogo do berlinde. E, então todas as noites, diante das fogueiras intensas, vês que a lua é alta e há mil homens olhando-a com a certeza de que um abraço pode salvar o mundo.

AMAN

A ESPERA

O que te ensinam os dias?
A esperar, ou melhor ainda,  a saber esperar, e não desesperar.
As gavetas que foram ficando vazias esperam com avidez o momento preciso  e precioso para que alguém as feche para sempre. São muitas, cada vez mais, nuas, desprovidas de objectos, de matéria palpável, cansadas, paradas, absortas entre os minutos que passam ritmados, ao sabor das brisas marítimas, e os outros que virão.
São silenciosas. Algumas vezes não. Ouvem-se as vozes saindo da madeira antiga, rezando uma oração pequenina e ténue.O armário é sempre o mesmo mas, com o passar do tempo, as gavetas aumentam de número, alinham-se na vertical, de uma forma falsamente organizada. Ilusões, sim ilusões.....

 

Tu abandonaste há muito tempo o desespero de as saber vazias.
Permanecem contigo mas já nem  as sentes, ou talvez não as queiras sentir, com o seu rugir lamentoso de carpideiras gregas.
Mas se custou, ou melhor, se dói, se incomoda, se bate forte contra o corpo a sua existência acomodada? 
Sim, claro. Não poderia ser de outra maneira.
No entanto há tudo o resto capaz de suplantar a angústia de uma existência não desejada: a delas.
O riso, os olhos meigos, os cabelos encaracolados e compridos, as lágrimas que não gostam de lenços com cheiro a cebola, os pedidos doces " vamos lá cantar aquela canção outra vez!", o corpo desengonçado que teima em correr sem parar,as vozes de quem não sabe falar baixo, ecoando por todo o lado, pois estas são as vozes do futuro..... são eles os espíritos indomáveis que um pequeno toque pode captar , assim, quase sem querer, e já está, e as notas correm,a atenção aparece, o coração estremece porque afinal " a música é mesmo bonita"!

Se eles pudessem imaginar que existem armários repletos de gavetas vazias.....

AMAN

BY THE GARDEN

Revealing or Concealing, they both are carved in the workings of desire. They both arise from an elemental longing for play. The way I see it, Revealing and Concealing form a unity. 

By casting a shadow on something, other objects are revealed. The reverse is also true. No need to complicate further this question. There is no possibility of playing without a blend of light and shadow.

When we start playing, there is a longing for lightness, and there is also a fearsome feeling of panic. By being light we find our real height, and we overcome fear. Lightness is a true revolutionary. By suffering from panic, we stay silent and quiet, and all those sacred things around us are conveniently preserved (this is why the system promotes panic so efficiently!). 

Each one has his/her nuance for fears, but being wrong, disappointing someone or being rejected are probably the crown’s jewels of fear.

Both lightness and panic can cause some vertigo, ranging from mild to unbearable, but only lightness will give you butterflies on your belly.

Lately, I have been enjoying the play of revealing and concealing. I wrote a little game as a way of proposal. A game with no rules, to be precise, since the playability of the game depends only on the playfulness of the player. Sometimes we have one definite player in mind, sometimes we leave that to chance. We make the rules as we go along.

I have recited a monologue for the world at large, but secretly aspiring to be seen only by the eyes than could understand, and eventually play along with me… Like a goldsmith, I have taken every word, made delicate calibrations on its power to reveal or conceal. Like a painter, I have stepped backwards to judge how a garment should fall to show more of a female shoulder, or to protect that shoulder from lustful regards.

Writing can be an exhilarating game, like anything we do that touches the borders of the unknown. I have lived in the delicate frontier between revealing and concealing, drawing shadows and blazing lights like the ones the wanderer in my story had to face in his quest.

I may have found what I need to keep playing, to maintain that fire of my own lightness. One never knows, since the participants of the play have their own nuances, visions and desires. Just like fictional characters, they have a volition of their own (plus, they are not fictional). That area of uncertainty is, perhaps, the great beauty of the play.

All I wish is to land in my garden and feeling light and simple again. Reading my book, inhaling the flowers... perhaps being pulled out of my thoughts by a greeting.

Sándalo Naranja

THE ASTRONAUT AND THE SHELL

The twilight, the blue hour
and then a frightened moon
and the trees so black against the sky

On my ship I choose to stay still 

and sail, waving to the dawn,
jumpy waters touching my face

Only then, in the deep, I press the shell
close to my ear, and listen
to the waves of a long-distance call

But her whisper's so low!

I choose then to feel my dear nautilus
with loving hands intead of ears

So I find where exactly in her body
convex drifts into concave under the suture,
the rib placement, the art déco columnella,

where exactly the gracious curve of fortune
meets her outer lip on a sharp angle,
like a fragrant kiss, a polished opening

Then I enter with quiet wonder 
the pearly enclosure of her echo chambers
and caress the nacreous walls with wavering fingers

and whisper in her insides something like a spiral wish,
a wordless desire like a song that brings together in time
the moon, the stars, the sands, and all the blues

Sándalo Naranja