FREEWINGS

Her blush is like no other. A choral sunset of blues and flesh and vermellion.

She is alone, reminiscing, and she blushes. It's a blush that belongs to her, and to her alone. The blush flows from her previous thoughts, which seem like arrived from a distant past, their presence only denounced by a rumour like a candle flickering.  

On her house, a quiet morning time that looks at her from the breakfast tablecloth. In the air, a strong coffee aroma. The light filtering through the curtain reveals the tiniest particles of dust, floating lazily on the sunbeams. 

I sit there, with her, on one of three free wooden benches. I am not really there. I watch her from beyond time and space. Like a ghost, perhaps. The once harmonious motions of our hearts seem forever lost. What would we do without words?

Yet, I feel her going through a brief lapse of something that could be called joy. There, in her own house, where she usually wears that apron of disbelief, that grey veil of sadness, yet not thick enough to cast a shadow on her beauty. 

But now music pours from the radio and she sings joyfully over the music, following the winding paths of the singer's voice like a second skin. She is loose, she cannot imagine I am there, watching her with a smile. She shines. Her eyes shine, she blushes. 

Yes, she blushes, that little stream of joy runs through the kitchen walls. As she sings, the breakfast dishes vanish like magic.

She switches the music off and sits at the table, by my side. She holds a pencil, her delicate hand chatting with her own mind-eye. She draws something like a circle. The object has some magic to it, and I think it is obviously so much more than a circle. She draws directly from her heart, using definite motions. Everything on the paper starts as a geometric form, and then turns into something else, like alchemy, a  sortilège of sorts.

Yes, she holds the pencil with some reverence, like a a pilgrim would hold a candle. She makes a mental note to buy more paper. This is maybe her hundredth dragonfly. She does not colour her drawings, but inside her blue eyes she can feel the shade of pale yellow on the wings of this one. All the dragonflies are different, all ready to fly, free and easy. 

When the kids come back, after school, they will collect the new dragonflies passionately, colorfully illuminating their mother's drawings with a symphony of crayons. Another ritual. Like her singing, like her sadness. 

But for now everything is still at home. She inhales the coffee smell and keeps on with her reminiscence. A bitter thought crosses her mind: she did not fly when she could.

Freewings, she pronounces loud for herself as I watch, mesmerized, the circles and forms her hand draws on that paper.

I may not see her again, ever.

                                                                                                  Sándalo Naranja

EL TREN QUE ME ALEJA

Yo soy yo, claro. No me vengas ahora con dudas sobre esa cuestión. Sólo me faltaba eso ahora. Es cierto que a veces ni sé dónde nacer... Hay días en que no entiendo la danza de los astros, y voy caminando fuera de mí, y parece que nada me toca... 

Pero yo soy yo, el idiota ese del espejo. De eso no puede haber dudas. Dudas no. No hoy, no ahora. Yo soy yo. 

Ahora me he venido a este rincón obscuro del alma para olvidarte mejor, mujer. Ya sabes que me gusta hacer las cosas bien. Y si bien amé, ahora también me toca olvidarte de la mejor manera posible. Y no es fácil. Me caes encima como le caen a uno las sombras al anochecer: así, inevitablemente. Me caes encima como siempre me has caído, en forma de recuerdo y de deseo, de vibración blanca, de razón negada, de felicidad substraída. 

Eres, serías, hubieras sido, fuiste. Me cuesta horrores conjugarte, mujer. Solo de pensar que para pensarte debo situarte en algún punto entre el pasado y el futuro, se me cae el alma a los pies. Por no tener que conjugarte más sería capaz hasta de no pensarte, y así poco a poco me iría haciendo al olvido. Quiero subir a ese tren que me aleja de tí. 

Ya ves... me inventé un barco, una liturgia de faros y castillos, de ángeles de bronce, de flores rojas, de iglesias de espuma, arena y sal que llevaban tu nombre. Ahora debo aprender a descreer en esos credos, debo intentar enredarme en otras algas, en otros sueños. 

Yo no soy yo, ni mucho menos. Veo a ese otro en el espejo, mirándome, y pienso que sólo puede tratarse de un imbécil. Un desubicado. La imagen devuelta a mis ojos no puede ser sino un equívoco, un descuido, un lapso, un lamentable error. 

Y entonces miro más allá de mí, ya sí al otro lado del espejo, transfigurado, absorto, y soy yo también, el que para vivir tuvo que perforar ese espejo, el que tuvo que aniquilar la posibilidad de verse reflejado ahí otra vez, porque un día más reflejándose y estaría muerto, envenenado de azogue, de olvido, de indiferencia.

Yo soy yo, y no lo soy. Por eso escribo, y por eso ya no estoy aquí. Por eso ya no regreso. 

                                 

Sándalo Naranja

TAN CALLADAMENTE

Ya no está aquí,

el agua bajando se la llevó,

fue bastante rápido, la verdad,

quién imaginaría algo así,

pero les digo que sí,

que ya se fue,

que ya se ha ido,

y permanece ida,

fue una especie de clic

y ya no está,

y mis pasos ya no siguen los suyos

ni mis ojos ya la rebuscan 

entre el diario naufragio del tráfico,

y ya no sé si fue ella la que se marchó,

o si fui yo quien la desapareció,

aunque en todo caso vivo contento

desde que esa lluvia se la llevó,

¿o fueron las lágrimas,

curvas como meridianos,

las que al final ahogaron tanta espera,

tanto silencio feo,

tanta belleza acribillada,

tanto fulgor imaginado,

tanto futuro por venir?

Sándalo Naranja

AS PALAVRAS NA NOITE

sem querer, sem que nada o pudesse prever, assim sem marcação na agenda verde, a lápis, e já está.
não percebes porque te aproximas, porque vais, porque foste, mas sabes, tens a certeza que é por ali.
e é essa certeza que te faz estar vivo e acreditar na luz nascente de cada dia do mundo, no mundo dentro da tua vida, da luz mais profunda capaz de ter caracterizar no espelho dos olhos daqueles que te deixam entrar sem receio, como o rapaz de fato e gravata verde escuro, saquinho preto, de letras douradas na mão, no metro, naquele fim de dia tão dorido e pesado.
e tu vives com esses olhos dentro de ti, iluminando as horas e abrindo-te o caminho na folha dos cadernos, no ecrã da máquina mágica, nos intervalos do trabalho, nas pausas do café sem gente e com cadeiras vermelhas que combinam com a garrafa de coca-cola.
olha: para ti esta linha de água corrente e incessante, noite dentro, como todas as palavras capazes de te fazer acreditar nas possibilidades impossíveis, no teu coração, nos teus sentidos, nas tuas dúvidas. acredita e não desistas e vai. és mais livre assim, completamente livre e sem correntes porque sentes e mesmo ao contrário do mundo virado ao avesso és tu.que a portas se fechem, ou melhor que a aquela que se abriu se tenha fechado por momentos, não importa. ou se importa, será assim para os outros. haverá um dia no qual todas as palavras ganharão corpo e te darão aquilo que te pertence. é teu, faz parte de ti, como tu fazes parte dessa parcela ausente. acredita. sempre. esse dia chegará e com ele asas e aí não terás medo e serás pássaro porque o teu coração já o é.
aquele abraço para ti, hoje, na noite cantada, porque são momentos como estes que nos fazem acreditar que os amigos nascem das ondas do 
mar.

Aman

O SANTUÁRIO

Aqui ultrapassas o ritmo acelerado dos teus dias e páras.
Os teus passos ganham um ritmo mais lento, ao som do silêncio do corpo e do palpitar esfuziante do teu coração. Aqui voltas a ouvir os pássaros, do outro lado do vidro, cheios de sol e vontade de azul.
Aqui vens à procura.
Aqui encontras e desencontras a forma certa.
Nas paredes as palavras amadas.
Brancas e nuas paredes de sonho repletas daqueles grafismos negros, perpetuados pela memória e pelo coração dos homens. São muito antigas.
Muito alegres quando riem.
Muito tristes quando alguém as abandona, ao final da noite, batendo contra a sua  frágil figura, de seres voláteis, a porta alta de madeira clara, naquela casa onde as sombras reclamam um olhar atento e capaz de se tornar infindável.
Aqui acabas e recomeças.
Um.
Dois.
Três.
Tu e elas.

Aman

THE ETERNAL WAVE

Facing the ocean here, it's just a few meters away. With all its might and splendor. In my eyes, my ears, my lips, my nose. Deep within me, beyond my senses. The greatest show on earth.

No no no. The third greatest. The first is you walking, second your blush.

One can have a romance with the ocean, and nobody gets ever hurt. In spanish, the ocean is male, as in "el mar". But poetically, it can be female, too, "la mar". Even without going deeper into semantics, you will agree with me that the ocean is female, won't you? Deep, always beatiful, tirelessly working, ever-changing, unpredictable, moon-induced, tidal, seabed of all beauties and misteries, surface and depth.

The ocean, such a great companion. She is always there, you just need to know the tide schedule. The fact is, she is always busy, but she always manages to make some room for you when you go to see her. Her house is always ready for our rendez-vous. She loves surprise visits, too! She is a versatile and untiring lover.

She is an oracle, too. You can ask questions to her. She always gives you back a bit of yourself, like a mirror. Not an image, but something of our muddy insides, reflected in her surface for us to see.

I have searched for you on her, you know that. It started with the blue(s) of your eyes, but it soon became much more. A liturgical place. I always thought I had more chances to find you by the sea. You told me "I happen to live nearby". I came a thousand times, or more, and maybe I found you four or five times, by chance. Not bad at all, uh?

So a rich metaphor was created, initially without any conscience on my part. It created itself, really, I just caught it in words, day after day. My ship, my navigations, my game of encounter, the gulls, the sands, the beacons, the foz where the sweet and salted waters blend... The ocean was an inmense tapestry (you like that word) for your poetry to unfold. Here I have had a trillion thoughts about you, here I weaved a trillions words for you. Thousands of rendez-vous with you took place here, even without you. Here I always find you, somehow.

I like it all about this ocean. Sounds, sights, smells, taste... The constant hammering of the waves, their humble retracing back of the waters, before kissing the sands again. She is always the same, always different. More, she could turn colder or warmer or bluer or more tempestuous, or anything, and I would still love her. I won't tire you with more descriptions.

I like it ALL about you, too. My liking you goes beyond time. It is really as boundless as the oceans, or more. There is something about you I will always love, no matter what you may become overtime.

We may never share a house, but I feel you as my home. I know that, simply. This is why I use so much the word "eternal" when trying to describe my feeling for you. This is why I don't tire of trying to "win" your love.

The impossible bit was finding you, the remote possibility happenning, the spark of chance making our paths crisscross. You existed, we met!

(My love is a flow experience. I am a humble musician, but I know to spot flow experiences when I sense them. Flow experiences are NEVER wrong. They are a source for us to learn about life).

You have triggered something deep and powerful within me. This, alone, is beautiful in itself. I would love to see it developing, nurtured by your company and your love. It is a living thing.

The nacreous love, remember?

You are always my last thought before sleep. I wake up with you, too. Always. The in-between, the dream kingdom, you know well. Saying you are the woman of my dreams is so true, but it is an understatement. You are the woman of my waking life, too.

The waters are almost reaching me. The ocean is on the wild side today. It is so beautiful. Like the waves, my love is building up far away from the coast. Tirelessly, strong. You can see it, just grab your National Geographic binoculars. 

When my wave reaches you on the shore, I will kiss your feet, sweetly, over and over. And if you allow it, I will spend my life reaching for you, caressing you. Like a wave, I won't tire of loving you more and more, forever, I may become your eternal wave. What a bliss.

Sándalo Naranja

OLHANDO PARA O CÉU

Thrilled, very expectant at the prospect of finding you again, yet very serene spiritually... how is that possible? Can my desire be actually endless? May it last as long as my life, without being spent? How can anyone's desire be "spent"? By tasting the fruity lips it so much wants? Or the opposite, just being spent by sitting there and contemplating how life runs away?

Te chegaste a mim tão docemente, linda. De repente, um dia olhei para ti e estavas dentro de mim, tão bonita, tão confortável. Nem sei como encontraste a entrada, até juraria que nem a procuraste. Mesmo assim, cá estás tu, com esse jeito teu que não se explica. Não te deixaria sair do meu coração por nada deste mundo. 

E eu? Não sei como cheguei até este momento que me faz olhar ao céu, até este sentir, até este ser. Sem ser de ninguém, te pertenço, e o mesmo sinto de ti, we exist together, como tu disseste, yes, sure we do, assim sinto certamente, e digo-te, acabo por te dizer quando as palavras já não me cabem no peito, e escrevo, ou falo sozinho contigo, we belong together, que é como dizer não há lugar melhor para mim no mundo que pertinho de ti, nem sensação melhor que saber de ti, nem melhor préludio que o caminho que me leva para ti, nem pensamento mais bonito que aquele que permanentemente me visita com o teu sorriso belo de morrer.

Olhando para o céu. Qual será o vento que te traz de volta? Não demoras já muito, pois não? Belong, but please don't be long!

Sándalo Naranja

THE FLAME

Whenever I have a free second,

I use it to be with you

One free second with you makes me sigh for more

One free minute with you is a heavenly delight

One free hour with you is Eternity 

(the good kind of Eternity)

Often, you stop time: an instant becomes eternal

Time with you is written with capital letters

I will seek you for the rest of my Time

My love is yours to keep: an eternal flame

Sándalo Naranja

O ANJO QUE NOS GUARDA

Sabes? Quando olhamos para o lugar certo com o olhar certo, a realidade explode num arco-íris, como uma festa. As coisas misturam-se, relacionam-se, é um carnaval.

Eu acho que isso é aquilo ao que depois chamamos "coincidências". 

Não adormeças já. Deixa-me contar uma história sobre coincidências:

"Ele disse-lhe à ela, um dia de Março, a história dum poema e um anjo com um guarda-chuva branco, passado num certo jardim que eles conheceriam, juntos, mais tarde.

Eles conheceram-se, dois anos depois do poema do anjo ter sido escrito.

Ele gravou para ela um CD com músicas belas. Ele queria criar uma paissagem para ela poder "habitar" com ele, sempre que ouvisse as músicas. Ele ouvia o mesmo CD, e tentava adivinhar o que ela sentiria quando ela ouvisse.

Ela ouviou logo, disse "wow!" para ele...Gostou muito duma música, a # 4, que ele tocaria para ela, e só para ela, num concerto dele ao qual ela não poderia ir, mas afinal foi. A música foi uma prenda com que ele quis acariciar a alma dela, quando soube que ela afinal viria.

Mas no CD havia outra canção, linda, é certo, mas uma mais entre muitas canções lindas: Beatriz. A canção falava, poder-se-ia dizer, dum anjo, que voava entre trapézios, em forma de mulher. Ele, tocado desde sempre pela canção, escreveu um dia sobre ela no seu blog. A mulher leu e gostou muito. Nesse dia, ou pouco depois, quando ela cozinhava, ouviu Beatriz surgindo dum CD que ela tinha comprado recentemente. Beatriz tornou-se um objecto mágico para ambos. Um lugar de coincidências mágicas e encontros remotos.

As vidas ficaram cheias de anjos em poucos dias... As Asas do Desejo (Der Himmel über Berlin), Besson... U2 ... Ela disse-lhe que as mulheres são anjos enviados para ajudar os homens. Ele não acreditou. 

Marion, a trapezista do filme As Asas do Desejo, transformou-se em Beatriz... também a mulher transformou-se para ele em Beatriz, a mulher/anjo, a soma de todas as belezas, doçuras, sonhos e desejos. 

Ele começou a frequentar o rio nos seus passeios solitários. Reparou no anjo de bronze, uma magnifica escultura, colocada perto da foz de todos os sonhos. Um lugar belíssimo e mágico. Ele visitava o anjo como quem visita a metáfora da amada. 

Nesse anjo, ele começou a ver um símbolo. Tudo o que ele não poderia nunca fazer com ela - acordar juntos, viajar, cozinhar para ela, oferecer flores num parque...-, o anjo representava o poder de superar aquilo que era, aparentemente, impossível. 

Para demostrar isso, o homem, em pleno uso da sua lucidez, começou a levar flores ao anjo. Muitas noites, guiava até lá, cortava umas flores vermelhas que crescem perto da escultura, e colocava-as entre os dedos dourados do anjo. Um gesto bonito que ele realizava cada noite com serena simplicidade.

O homem pensou muitas vezes em contar esta história à amada, mas nunca o fez. Uma vez, quase sucumbia ao delírio da confissão! Mas soube calar. Achou ele que existia uma beleza peculiar no facto de essas flores serem uma ofrenda interior, um segredo, um símbolo privado, não apenas do seu amor, mas também da sua força para superar todos os obstáculos que o seu amor encontraria. As flores eram também, um pouco, para ele próprio...

Semanas mas tarde, começou a passear a beira-rio com ela, aproveitando uma breve e maravilhosa oportunidade ao fim da tarde. Era uma primavera linda! Juntos, passavam ao lado do anjo, com as suas flores. Ele sorria. Ela, possivelmente nem reparava na presença das flores, mas isso, na verdade, não interessava demasiado. 

Um dia, ela enviou um texto para ele. Preto e branco era o título. O homem ainda se lembra da emoção enquanto precariamente tentava traduzir os herméticos caracteres dessa língua bela e desconhecida. E lentamente, um objecto lindo começou a aparecer à sua frente. Lia, emocionado pelo simples facto de poder perceber, de ver cair outra barreira. No texto, ela mencionava um lugar, como um castelo, perto do rio, quase desaparecido no meio do nevoeiro. Um lugar mítico, maravilhoso. Preto e branco. 

Ele localizou o lugar: mesmo frente ao "seu" anjo mensageiro de flores. O anjo olhava sempre, imóvel nos seus bronzes, para a outra margem, directamente para o castelo da amada!

Lá voltou ele a esse lugar, vezes sem conta, para sentir no seu ser a confluência de todas as magias e belezas. O rio, o mar, o anjo, o castelo, as flores, os faróis, Marion, Beatriz, o mais belo de todos os seres que ele nunca conheceu, a mulher que, com sorte,  ensinar-lhe-ia a "não andar com os pés no chão", deixar-lhe-ia "entrar na sua vida".

O lugar, também no meio do vazio liquido do seu coração, continua a ser belo e mágico. O homem ainda leva flores, algumas vezes, porque há coisas que, mesmo que não façam sentido, não acabam assim tão facilmente. Nem o nevoeiro derrubou o castelo, nem esse silêncio dela conseguiria nunca matar o amor do homem".

Esta é a história do anjo. Espero que tenhas gostado, linda. Agora vai, dorme... Eu fico a guardar os teus sonhos...

Sándalo Naranja

JUEGOS FLORALES

Fresias, azaleas, heliconias,

ixias, lavandas, crisantemos;

Dalias, gladiolos, pensamientos,

iris, peonias, girasoles;

Rosas, hibiscos, azaleas 

lirios, hortensias, tulipanes;

Dianthus, orquideas,  amapolas

aralias, azucenas, alhelíes...;

(Un delegado de cada especie, para tí, amor):

Aunque no fuesen multiformes

derrochando curvas, sinuosidades,

inundando retinas e párpados

rompiendo el día en gritos cromáticos

(sí, como Aves del Paraíso),

Jardines y huertos se justificarían, en si

como sueños sonoros, semilla de vientos,

Canteros de encantos y fonemas

Regalando pétalos 

                     de sonido 

                                                                                para poemas

Sándalo Naranja